Aetheric Sounds

Chapitre I - L’Andalousie avant le flamenco

Bien avant qu’une guitare flamenca ne fît pleurer un théâtre à Paris, il y eut une terre où trois peuples apprirent à prier sous le même ciel sans se regarder dans les yeux. Elle s’appelait Al-Andalus. Et sa musique n’avait pas encore de nom.

Cordoue, an 1013. La bibliothèque du calife conserve quatre cent mille manuscrits - plus de livres que dans toute l’Europe chrétienne réunie. Dans le souk, une jeune mozarabe traverse avec un panier de figues. Elle s’appelle Zulema, bien que sa mère l’ait baptisée Elvira. Un jeune juif la regarde au coin de la rue des parcheminiers. Il s’appelle Yusuf. Il sait qu’il ne devrait pas la regarder. Elle sait qu’elle ne devrait pas soutenir son regard. Et pourtant, pendant trois secondes, le souk entier cesse d’exister.

Ceci aussi, c’était Al-Andalus : trois peuples qui avaient besoin les uns des autres, se méprisaient, s’aimaient en secret, et faisaient ensemble une civilisation qu’aucun n’aurait pu faire seul.

La musique de cette vie n’était pas encore le flamenco. Mais elle savait déjà pleurer.

Dans les synagogues de Lucena, les Juifs chantaient des mélodies rapportées de Babylone. Dans les mosquées de Séville, les muezzins appelaient à la prière avec des brisures vocales du désert. Dans les églises mozarabes, on chantait une liturgie que Rome considérait hérétique. Et dans les patios, quand nul ne regardait, tous chantaient les chansons des autres.

Personne ne signait ces mélodies. Elles passaient de gorge en gorge comme se passe le pain, comme se passe la peur. Zulema savait chanter en trois langues : en latin pour Dieu, en arabe pour le marché, et dans une langue sans nom - mélange de tout, faite de restes - pour les nuits où elle pensait à Yusuf et ne pouvait pas dormir.

Cette musique sans signature, c’est la cendre sur laquelle brûlera, des siècles plus tard, le flamenco.

À un moment du XVe siècle, de curieux pèlerins commencèrent à arriver par les chemins du nord. Ils disaient venir de la Petite Égypte. En réalité, ils venaient du Pendjab, d’un exil si ancien qu’ils avaient eux-mêmes oublié son commencement. On les appela gitans.

Ils apportaient une musique qui n’appartenait à personne parce qu’elle venait de partout : échos de l’Inde, du Caucase, des Balkans, d’Anatolie. Ils arrivèrent dans une Andalousie qui tremblait déjà.

En 1492, les Rois Catholiques expulsèrent les Juifs. En 1499, les Musulmans furent obligés de se convertir ou de partir. En 1609, les derniers moriscos furent expulsés à leur tour.

Et au milieu de ce dépeuplement, les gitans - les derniers arrivés, ceux qui n’avaient rien à perdre - ramassèrent tout ce que les autres laissaient tomber en fuyant. Chants juifs sans synagogue. Modes arabes sans mosquée. Complaintes mozarabes sans liturgie. Ils mirent tout cela dans un cante qui n’avait pas encore de nom.

Pendant trois siècles, cette musique se chanta bas, parce que chanter fort était dangereux. Elle se chanta brisée, parce que les gorges ne savaient plus chanter autrement. Et de ce silence obligatoire, de cette voix qui avait appris à tout dire en chuchotant, naquit le cante jondo - le chant profond, le chant qui vient de si loin en dedans qu’il sort déjà blessé.

Lorsqu’au XIXe siècle les romantiques européens “découvrirent” le flamenco, ils crurent avoir trouvé une musique exotique. Ils ne comprirent pas qu’ils écoutaient la mémoire comprimée de trois peuples exilés, chantée par le quatrième peuple qui avait porté les cendres des autres.

Le flamenco ne fut jamais une musique gitane. Il fut l’archive sonore de tout ce que l’Andalousie perdit.

Zulema n’écrivit jamais la lettre qu’elle voulait envoyer à Yusuf. Elle ne savait pas écrire. Mais son arrière-arrière-petite-fille, trois siècles plus tard, la chanta sans savoir qu’elle la chantait. Et de ce chant sans signature naquit, un jour, quelque chose que le monde apprit à nommer flamenco.

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